La Valle dell'Arno, di questo fiume che non è un fiume, ma «un fiumicello che nasce in Falterona», nella perifrasi affettuosa di Dante; la Valle dell'Arno è la meno valle di tutte, come l'Arno è il meno fiume di tutti, con quei secchi bianchi di ghiaia e ne fosse d'acqua come uno specchio rotto. Che differenza c'è, alla fine, dalle fiumare siciliane? Poca differenza davvero, e solo che la valle è più verde, con i tremuli flabelli dei pioppi, le viti rette dal testucchio, e queste vecchie chianine che pascolano e muovono la coda. Ma è la Valle dell'Arno, ed è meno la storia che c'è passata, della storia che ha prodotto, degli uomini che ha fatto nascere, della civiltà di cui è stata culla. E poi, andate a vedere lo Scamandro o l'Eurota? Credete forse che siano più grandi dell'Arno? Più piccoli sono, e quasi più piccolo è anche il Giordano che ancora fa scorrere tanto sangue, certo più sangue dell'acqua pigra e melmosa che convoglia.
Viaggi, saggi e paesaggi, gente, anche, famosa o comune, usi e costumi, sentimenti e ragionamenti. Visite in luoghi ancora intatti e superbamente restaurati, o nostalgia per incanti evocati e scomparsi, violati da cementi infami. Dagli anni ‘50 agli anni ‘80 Cesare Brandi ha annotato in occasioni diverse le sue impressioni e considerazioni sull'arte e sull'ambiente in Italia.
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